I. Contacto Inicial (El Aterrizaje) El talón besa la tierra. No es un golpe, es una pregunta: ¿Seguimos aquí? El peso viaja hacia adelante, confiando en que el suelo no ceda.
El cuerpo entero pasa por encima de un solo pie. Es el instante del equilibrio perfecto: ni caer, ni volar. La columna es un péndulo, los brazos, testigos mudos. Aquí el silencio camina. fases de la marcha
La marcha no tiene final. Cada fase muere y renace en la siguiente. Caminar es una frase sin punto, un latido alargado en el espacio. Y aunque tropecemos, la siguiente fase será siempre el primer paso del resto de la vida. El peso viaja hacia adelante, confiando en que
El talón se levanta. Los dedos se enroscan al suelo como raíces que se niegan. Pero el impulso es ley. Algo se desprende —no el cuerpo, sino la duda. La pierna que queda atrás ya está soñando con el frente. La columna es un péndulo, los brazos, testigos mudos
Ningún pie toca el suelo. Por un fragmento de tiempo infinitesimal, somos ingrávidos. La gravedad nos presta su ausencia para que recordemos que caminar es una serie controlada de pequeños abandonos.